('第八天的晚上，门忽然开了。林远猛地站起来。沈默站在门口。他瘦了很多，脸上有道新伤，从眉角一直划到下巴，结了痂，黑红黑红的。衣服破了，脏了，身上还有一股说不清的怪味。但他站在那里。林远跑过去，一把抱住他。抱得很紧，紧得像要把他揉进骨头里。沈默没动，就那么让他抱着。过了很久，沈默的手慢慢抬起来，也抱住了他。“回来了。”他说。声音很哑，像几天没喝水。林远把脸埋在他肩上，没说话。他不想说话。他只想就这么抱着，抱着，一直抱着。那天晚上，林远给沈默做了碗面。沈默坐在桌边，低着头吃，吃得很慢。林远坐在他对面，看着他吃，看着他脸上那道新伤。“沈哥，”他问，“疼吗？”沈默摇摇头。“不疼。”林远不信，但没再问。吃完面，沈默洗了澡，换了身干净衣服。他坐到床边，点了一根烟。林远走过去，坐在他旁边。“找到了吗？”他问。沈默沉默了一会儿。“找到了。”他说。林远心里一紧。“人呢？”沈默吸了一口烟，慢慢吐出来。“没了。”他说。林远愣住了。“没了？”沈默点点头。“我找到他的时候，他已经死了。”他说，“三天前死的。”林远不知道该说什么。沈默看着窗外，脸上什么表情都没有。“病死的老，”他说，“一个人，死在屋里，三天后才被人发现。”林远听着，心里说不出的滋味。他想象着沈默找到那个人的样子——走了那么远的路，找了那么久，最后找到的，只是一具尸体。“沈哥。”他轻声喊。沈默转过头来看他。窗外的光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西——疲惫，失望，还有一点点林远看不懂的东西。“小林子，”他说，“我等了二十年。”林远点点头。“我知道。”“等到的，”他说，“是一个死人。”林远伸出手，握住他的手。那只手很凉，凉得吓人。“沈哥，”他说，“不管他是死是活，你都等到了。”沈默看着他。“你找了二十年，”林远说，“现在你知道他是谁，知道他死在哪儿。你不用再找了。”沈默看着他，看了很久很久。然后他笑了。很淡的笑，但林远看见了。“傻子。”他说。他伸出手，把林远拉进怀里。林远趴在他肩上，闭上眼睛。那天晚上，他们很晚才睡。躺在床上，握着彼此的手，听着窗外的火车一趟一趟地过。“沈哥，”林远忽然问，“你以后想干什么？”沈默沉默了一会儿。“不知道。”他说。林远想了想。“要不，”他说，“咱们找个地方，一起过日子。”沈默转过头来看他。黑暗里看不清他的脸，只看见他的眼睛，亮亮的。“什么地方？”他问。林远想了想。“不知道，”他说，“但只要有你在就行。”沈默没说话。过了很久，他开口。“小林子。”“嗯？”“我也一样。”他说。林远笑了。他握紧沈默的手，闭上眼睛。第19章暗涌日子又回到原来的轨道。白天各忙各的，晚上林远来沈默这儿。一起做饭，一起吃饭，一起看火车，一起说话或者不说话。看起来跟以前一样，但林远总觉得有什么东西变了。沈默的话变少了。不是那种空空的沉默，是一种林远看不懂的沉默。有时候林远说话，他会走神；有时候林远看他，他在看别的地方。他的眼睛还是那么亮，但亮得不一样了——像藏着什么东西，不让人看见。“沈哥，”有一天林远问，“你在想什么？”沈默摇摇头。“没什么。”林远不信，但没再问。沈默看他的眼神也变了。以前看他，是暖的，是软的，是让人心里发烫的。现在看他，还是暖的，但暖里多了一点别的东西——像是在看什么会消失的东西，像是在记住他的样子。林远心里不安，但不知道该怎么问。有一次，他们一起看火车。沈默站在窗边，抽着烟，望着远处。林远站在他旁边，也望着远处。“沈哥，”林远忽然问，“你是不是有事瞒着我？”沈默的手顿了一下。“没有。”他说。林远看着他。“真的？”沈默转过头来，看着他。窗外的光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西，但林远看不懂。“真的。”沈默说。林远看着他，看了很久。然后他伸出手，握住沈默的手。
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