向yAn蹲在客厅的地板上，正把最後几本父亲留下的军事书籍装进纸箱。他的动作很机械，声音平静得教人心惊：
「莫叔，这半年谢谢你了。我们不拖累你。等房子收了，我带着向晚去码头，我有的是力气，总能换两口饭吃。至於向晚……只要能让他继续读书，我做什麽都可以。」
「胡说！你是顾家的长子！」老莫猛地站起身，手伸进怀里，掏出一张边角都磨圆了的名片。那纸质厚实、边缘烫着内敛的金边，在昏暗的旅社灯光下闪烁着一种近乎冷酷的T面。「少鹏大哥生前有个过命的弟兄叫汪文轩。听说现在……是极受器重，能进出官邸的大人物了。他的姐姐汪文韵夫人，想领养你们兄弟。」
向yAn接过名片，指尖微微颤抖。「领养」这两个字，对他而言，听起来更像是某种优雅的施舍。他的视线落在名片上「汪文轩」三个字，字迹端正得像是一道不容反抗的敕令。虽然隔着雨气，他却彷佛在那张名片上闻到了一GU味道——不是冈山那种混着泥土与汗水的草根气，而是一种乾净得发苦、属於「权力」与「T面」的气息。
「莫叔，我们姓顾，不姓汪。」他自嘲地扯了扯嘴角，目光落在自己那双粗糙的手上，「那种人家……我们进不去的。我宁可去码头出力气，至少那是靠我自己换来的饭。」
「胡说！你以为去码头是演戏吗？」老莫吼了出来，「向yAn！你看看向晚！」老莫指着角落里缩成一团的男孩，「他才八岁！他的鞋底都穿了，脚指头都冻紫了！你的那点脸面重要，还是他的命重要？」
内容未完，下一页继续阅读向yAn转过头，看见向晚蜷缩在冰冷的地板上，怀里SiSi抱着那只破风筝，那是这个家最後的碎片。在那一刻，向yAn感觉到自己坚守了十八年的那份傲气，在现实与弟弟的病容面前，终於无声无息地塌陷了。
「莫叔，我去。」
向yAn的声音很轻，听不出情绪。他小心翼翼地将那张名片收进衬衫x口的口袋里，隔着薄薄的布料，那张纸的y角抵着他的心口，冷y得像是一枚紮进r0U里的钢针。
窗外的雨依旧没完没了地落着，远处台北车站的钟声沈闷地敲了几下，像是谁在生锈的铁门上重重推了一把。
「莫叔，这台琴……得跟着我们。」向yAn的声音很轻，却透着一种近乎病态的执拗。他回头看着那辆旧货车，蒙在钢琴上的棉被被雨水浸得Sh重发黑，在那灰蒙蒙的台北街头，像是一块揭不掉的陈年伤疤，里面裹着母亲没弹完的梦，还有顾家那点快要发霉的T面。
老莫叹了口气，重新发动了货车，引擎的轰鸣声在窄巷里回荡，震得向yAnx口隐隐作痛。
向yAn低下头，看见指缝间残留的报纸油墨正被雨水洗刷成一条条W浊的黑线。他伸手进口袋，指尖触碰到那张烫金的名片，那y角抵着他的指腹，冷y得像是一枚紮进r0U里的钢针。
他知道，这张名片不是什麽救生圈，而是一张**「卖身契」。他得拿自己这条命、这双手，去换向晚的一条活路。
「走吧。」向yAn把高烧惊呓的向晚往怀里勒了勒。
他迈开步子，跟着那辆发出金属磨合惨叫声的货车，一步步走入那片未知的、JiNg致的迷雾。在那一刻，向yAn感觉到有一种东西正从他脊梁上生生剥落。他不再是那个能在冈山烈日下任X弹琴的少年，他成了这台沈重钢琴的囚徒，余生都要拖着这具沈重的躯壳，在那位「汪先生」投下的、优雅且深不见底的Y影里，卑微地开出花来。
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